Je regarde par la fenêtre où les gouttes d'eau qui forment la pluie viennent finir leur vie. Le temps est gris, je l'aime bien moi, ce temps gris. Le soleil est trop chaud et sa luminosité trop forte. Là il est caché, je suis bien. Le vent fait claquer le volé que je n'ai pas fermé, cela forme une musique, un tempo familier. La balançoire au loin émet des grincements, comme pour montrer sa souffrance. C'est une vieille balançoire...
La luminosité s'éclaircit soudain et mes yeux s'habituent lentement à ce qu'ils n'ont pas l'habitude. J'ai besoin de quelques minutes avant de pouvoir les ouvrir complètement. Ma main vient caresser le carreau et palpe la lumière. Mon ongle tapote le carreau pour s'assurer que la lumière est bien réelle. Un timide sourire se fige sur mon visage...
Je me lève de ma chaise et me recule de quelques pas, comme pour admirer le tableau qu'offre ma fenêtre. Je prends mon appareil photo et immortalise ce moment de vie qui ne m'appartient déjà plus. Ce n'est qu'un semblant de vie que je retrouverais sur cette photo. Ce n'est qu'une illusion de la vie... Ce n'est que le rien, le vide, une image... Mais je la chérirai pourtant cette image, comme je chéris les autres. Les autres, ses semblables qui demeurent dans le fond d'un tiroir. Celle-ci ira les rejoindre parce que c'est là qu'est sa place. Je ne la ressortirait que dans quelques mois et je m'émerveillerais alors de la vie que représente cette photo. Cette banale photo... Mais pourtant sa banalité est unique. Je ne verrai plus de moment comme celui-ci, aussi ressemblant soient-ils. A cet instant même il a déjà changé une multitude de fois. La balançoire n'est plus la même et pourtant elle n'a pas changé. Les nuages en perpétuel mouvement ne sont plus les même et ne le seront jamais plus.                25/04/08

                       Il a fallu que le soleil se couche  pour que ces nuages gris prennent une toute autre dimension.

Beaucoup classe les nuages ( cumulus, cirrus, stratocumulus... ) moi j'ai appris à les contempler pendant des heures. Je me sens comme libre...
Mon regard se perd dans leurs méandres filandreux, mes oreilles essaient tant bien que mal d'entendre les histoires susurrées par le vent et ma main qui voudrait les saisir mais qui n'effectue que de pâle tentatives vouées à l'échec...
Oui, les nuages me portent sur leur dos et m'enseigne tout le savoir perdu. Alors j'écris pendant des heures et me balance d'avant en arrière et d'arrière en avant. Quiconque passerait par là me prendrait pour une folle. Je suis peut être folle en fin de compte. Mais si être folle permet de rêver alors je veux bien être folle toute ma vie...

'' Le fou n'est l'homme qui a perdu la raison. Le fou est celui qui a tout perdu, excepté la raison. '' Gilbert Keith Chesterton